santo antónio

ó meu rico Santo António,
que te haviam de arranjar,
a fama de casamenteiro
sem teres noiva pra casar.

ao que eu sei levas ao colo
um menino rechonchudo.
não sei quem é a mãe dele
nem se és o pai do miúdo.

a construção de uma lenda

a publicação na íntegra do interrogatório de Sócrates para revisão da medida de coação é o último dos sinais da bandalheira a que chegou a Justiça em Portugal. 

se é para obter a condenação por falta de provas, se é para castigar porque sim, temos justiça caseira, justiça à moda dos autos-de-fé; 

se é para alimentar o sensacionalismo, temos de saber quem recolhe os lucros e porquê. 

uma coisa parece certa: para fazer justiça não será. 

e o que era preciso era que não houvesse qualquer dúvida, quer em matéria de provas quer em matéria de procedimentos. que não houvesse um tratamento privilegiado de certos jornalistas em relação a outros, levando boa gente a pensar que certas notícias são obtidas em condições pessoalmente especiais. 

e, acima de tudo, que não se tratasse um homem pior do que se trata todos os outros apenas por ser político e ser uma pessoa para queimar na praça pública. 

posso preocupar-me. amanhã pode ser comigo ou com qualquer amigo meu. ninguém pode sentir-se a salvo com esta justiça ou lá que é. 

e para dizer tudo o que me vai na alma, talvez não seja inteligente levar um homem para onde ele quer que o levem: para o terreno da lenda.

bancos alimentares

o Estado leva-nos 40% ou mais do que ganhamos, supostamente para levar a cabo políticas sociais, de redistribuição da riqueza e de erradicação da pobreza. 

as grandes superfícies comerciais levam o lucro do que lhes compramos, seja para nós seja para dar de esmola. e o Estado cobra o respetivo IVA. 

e vejo com revolta que toda a gente continua a cair na esparrela. que os "bancos alimentares" ou lá que é, continuam estacionados nas grandes superfícies comerciais, colaborando no lucro dos hipermercados e do Estado e explorando o sentimentalismo do cidadão comum. 

e, é claro, com a nossa esmola nem resolvemos a fome dos esfomeados nem tiramos os pobres da pobreza. 

comida a ração que lhes toca da nossa dádiva, voltam de imediato a ter fome e continuam tão pobres como dantes. 

a solução da pobreza é política, dá trabalho, pelo menos obriga-nos a votar de maneira a correr com as cabeças do sistema. 

talvez não estejamos para isso. entorpecer a consciência é o que está a dar. 

damos a nossa esmolinha. não tiramos ninguém da pobreza nem da fome, damos a ganhar às grandes superfícies e ao Estado. 

e assim é que está certo. somos uns trouxas.

PS: às vezes apetece fazer como Jesus Cristo e correr à chicotada os novos vendilhões do templo...

requiem

"requiem" quer dizer "descanso" e consiste num cerimonial e numa música destinada aos mortos recentes, acabadinhos de morrer ou mortos há poucos dias.

vem da ideia de que morrer é descansar.

infelizmente, é um descanso muito cansativo, como estar de férias mais de três semanas seguidas.

por isso, os mortos ao fim de trinta dias devem ficar fartos de tanto descanso. digo eu.

e se virmos que se trata de um descanso eterno, a coisa torna-se uma condenação, uma pena perpétua propriamente dita. um inferno.

podia haver uns intervalos de vez em quando. uma espécie de jubilação com direito a fazer uns biscates. sempre era mais animado.

deus, vê lá isso...

Francisco e o Big Bang

o papa Francisco diz que o Big Bang não é incompatível com as teorias da criação e que estas não são incompatíveis com as teorias da evolução, que deus não é um mágico com uma varinha de condão.
e eu acho que o Papa Francisco tem razão. 

Big Bang e criação divina são a mesma crença por palavras diferentes. ambas acreditam que do nada se criaram todas as coisas. acho até muito interessante a discussão entre as duas correntes de pensamento, que, acreditando na mesma coisa, disputam entre si apenas por palavras. 

e eu nisso sou um ignorante. nem sei se do nada se criaram todas as coisas ou se todas as coisas aparentes se criaram a partir de um tudo que não para de mexer e remexer. um tudo de onde tudo sai. um tudo que é a inteligência e o plano arquitetónico de si próprio. 

se é deus ou não deus pouco me importa. é uma questão de palavras. sei que cada uma das partes tem os seus teóricos, sacerdotes e papas. Hawking de um lado, Francisco do outro. mas muito mais perto do que se podia imaginar. 

o que me admira não é que Francisco diga o que diz. o que me admira é que certa ciência o não veja e se contente com uma explosão de coisa nenhuma.
já tenho escrito sobre isto por mais que uma vez. e quanto mais escrevo e penso, mais me convenço.

a chuva e o sol

chove se deus a dá. 

não, não vou queixar-me da chuva. 

vou dizer que ouvi-la cair me faz bem. gosto da música da chuva, adoro ver chover para lá da janela. mas isso é de dia. à noite gosto é de a ouvir. 

acho que as árvores, a relva e os arbustos gostam da chuva de outra maneira, gostam de senti-la na pele, bebem-na, sorvem-na. 

pouco me importa quem anda à chuva. uns andam porque gostam. outros porque são obrigados a apanhar com ela. esses são os únicos que a detestam. 

por mim, gosto da chuva. até mesmo da sonoridade da palavra "chuva". 

ah, é claro, também gosto do sol. mas isso é de dia. de noite não dá jeito nenhum.

sexualidade e doentes mentais

faz-me alguma confusão. uma mulher débil mental aceita um rendez-vous com um sujeito, tão pouco ou pouco mais dotado do que ela. 

como foram vistos por um curioso sensível, o pobre sujeito leva com um processo de abuso sexual. 

a mulher toma contracetivos orais para evitar engravidar em rendez-vous do género. 

falamos dos direitos dos doentes mentais a propósito de tudo e mais alguma coisa, incluindo à vida sexual. 

mas por tudo e por nada andam em bolandas com a justiça. 

macacos me mordam...